historias de nada más

(todo pAsó a la misma hora, al mismo tiEmpo)

se puso a reír Todo lo que pudo y falleció.
bailando Como nadie pero bailó por última vez.
soñó Demasiado pop y no levanto cabeza.
toda la Muchedumbre aplaudió su obra, pero no llego a despedirse.
dejo de darle vueltas a aquel chico,bello, y Murió.
él la diñó en medio de sonrisas, Como no.
alcanzó el final de la historia, Jadeando de dolor.caió.
destripó la nada Merecida verguenza, pero fue tarde.
creadora de cuentoS,dibujante de sepulturas.
gritó tan ansiada libertad al cielo, Mientras sentaba sus ojos.
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El enterradoR llegó, dejando clavada su pala antes de hacer los agujeros. Quiso saltarse las normas, poniendo bajo testamento sus propias historias. Empezó a llover. Saco de su maletín una libreta con textos, textos antiguos aunque sacados con el corazón.
Uno habla de pétalos color púrpura, otro de ser como un rompecorazones. De por medio sale una partitura, para piano... dedicada para alguien. Otro texto que habla de la teoria del suicidio, otro que llora los días que pasan, y este otro que hace reir timidamente al enterrador. Recupera su postura, con firmeza sobre sus hombros,espalda recta.Que no se diga. Coje otros textos. Uno va de fantasías que sueñas, otro que trata de algo tan simple como un vagabundo, otro que inventa un mundo llamado Sólsetur, y el último que recoje el sentido de los amigos.
El sepulturero los lanza al viento, al recuerdo. Se pasa horas, dias , hasta meses allí.Se distancia un poco para verlo mejor. Bajo diez monticulos de arena se esconden artistas, músicos, vividores... todos queridos. Finalmente, y para que parezca que todo no ha sido en vano, el último acto del enterrador. Se oye como se va de nuestro lado. Al cabo de unos momentos,vuelve y frente nosotros lanza diez promesas más, diez nombres del pasado que seguiran por todos los tiempos. Diez rosas, sacadas de las mismas avenidas de la muerte.

No se nos recordará por estar allí, si no por demostrarlo.

Así, en el silencio que me envuelve, solo el fregar de papel contra carbón, dejo así entre mis rejas, los barrotes de la vida y la prisión. Seré pues un marinero en tierra y un pájaro volador, que los dos en su prisión de arena tengan la misma sangre que yo. Así dejemos de ser niños, para vivir en la niñez, que no hay un ser más libre que el que dice como quiere ser. Alza pues, la barbilla al cielo, el puño alto y animo de niño yuntero. Canta su canción de cuna con la letra de tu corazón, que no hay patria alguna que luche solo por convicción.

Proverbios y cantares, Antonio Machado

XXIX

Caminante, son tus huellas

el camino y nada más;

Caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace el camino,

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino,

sino estelas en la mar.

Caminante, son tus pasos tu carrera, los que te guían por la senda de la vida.

Momentos fugaces y decisiones tomadas al instante no se podrán cambiar.

El pasado es un lugar lleno de recuerdos para aprender. ¡Vuelve! El reloj no parará. La vida sigue para que la disfrutes, para que la sientas, para hacerte mejor.

Caminante, no te quedes parado. Es ahora el momento de tu andar.

(Sin título)

El escritor ha perdido el apetito de succionar ideas para crear historias.

El dibujante huye de su lápiz, al igual que su creatividad, que se esfuma.

El músico deja de vivir esa melodia que conectaba con su mente.

Y es que todo tiene que acabar.

El explorador se aparta de sus rutas, mirando hacia un horizonte cada vez más cercano.

El aventurero se deja caer encima de sus tesoros, añorando riquezas que su espíritu no puede abarcar.

El caballero guarda su espada, y deja libre su caballo, para que él viva por los dos.

Y es que el límite queda fijado solo al inicio.

El príncipe se despide de su amada, que aún sigue en ese oscuro castillo esperando a ser rescatada.

El rey lanza su corona al lago más profundo de su reino, y su última orden es que nadie más sea rey.

Incluso el villano se queda en blanco, se quiebra su mente perversa al ver que todo mal cuanto quería hacer ya se ha padecido.

¿Pero que hay de ese inicio?

Sólo el que escribe un inicio se condena a si mismo. Una biografía que se termina con la muerte del mismo escritor. Si algo nace, muere. El empeño de las personas por nublar ese evidente final nos lleva a querer evitarlo a toda costa.

Tenemos tiempo de buscar algo que jamás termine. No será ningún "Capítulo I" ni ningún Prólogo. No será un texto, ni una narración. Será una idea que jamás llegará a nacer, por triste que parezca.

Quiero tanto que poco de lo que anhelo sería suficiente para seguir escribiendo[...]

Algunos inicios

Empezar por un verbo.
¿Por qué no preguntando?
También aclarando temas...

...puede que hasta dudemos.

Hoy es el ayer del mañana.

Todo o nada puede cambiarlo.

Uno o ninguno son protagonistas.

Muchos ya son multitud...

Efímero...

Todo desvanecido, negro, ahogado, finito...
reducido a cuatro sucios granos de arena...

Insensateces, mentiras o verdades a medias...
Recuerdos buenos y no tan malos...
Sonrisas entre dientes, miradas perdidas...

Y ese tren que perdió la noción de su parada...

La estación de los enamorados hoy 31 de Marzo se convierte en:
desesperación, miedos, daño...

Y un túnel del cual no espero regreso alguno. Y el adiós, de nunca más, está en sus manos.



PD: “Reencontrándome”

Avui el Barça ha jugat davant del Arsenal. A Barcelona l'ambient ha estat calent durant tot el día, i els ànims pels núbols. Però dins de tot l'enrenou de la capital catalana, m'han sobtat un parell de nois queixant-se del senyor Laporta. Concretament queixant-se de que aquest personatge mescli esport i política.
Mireu, probablement no serà la persona més correcta, ni la més austera, ni tant sols la més humil. ( Sigui com sigui ha estat el president més rentable - esportivament parlant - de tota la història del club ) El que està clar, però, és que si en una cosa ha insistit aquest polèmic president, ha estat en que Barcelona és el club que representa el nostre país, Catalunya. I això, ho trobem malament. Doncs a mí aquest fet m'indigna. I molt! El Barça és de tots, sí. Dels de Madrid, dels de Segòvia, dels de Bilbao, i els de l'Àsia Menor. És la grandesa d'un club tant plural i obert. Però això no resta que sigui un club català. M'indigna que es digui que relacionar Barcelona amb Catalunya signifiqui apartar els espanyols del Barça. No ho puc entendre. I posaré un exemple: Tinc un amic de Tarragona, de l'Arsenal, i no és anglès. Així de senzill.
El Barça, agradi o no, és la nineta dels catalans, allò que ens enorgulleix davant la resta de població mundial. El Barça és motiu d'admiració. I els catalans, ens n'enorgullim i ho potenciem. Sé que igual no hauria de ser l'argument més polític per vendre el país a la resta del món. Però el senyor Montilla i companyia no ens ajuden a canviar-ho. I davant de tot això el que ens queda és el Barça.
Per això el Barça és Catalunya, per això els Catalans som del Barça. Per això Catalunya i el Barça van de la mà.

Visca el Barça. I sí, visca Catalunya lliure. ( I plural! -És veu, però, que la pluralitat no és massa entesa en aquest estat... )

Ah! Per cert! Demà hos explicaré els meus arguments perquè hauriem de votar el senyor Laporta per a la presidència del nostre país!

Fins aviat i pau.